Considérations Intempestives

« J’avais tout juste 31 ans lorsque j’ai décroché mes galons de lieutenant de police. Sorti parmi les premiers de l’école de police, j’ai pu choisir mon affectation et j’ai tout naturellement choisi la Crim’ et le SRPJ Strasbourg.

J’avais rencontré trois ans plus tôt, sur les bancs de la fac de droit, une fille qui me plaisait bien et visiblement c’était réciproque. On a fait les présentations à nos parents qui, par un heureux hasard, se connaissaient déjà. Le père de Frances dirigeait une petite importante société de sécurité privée et mon père lui sous-traitait le gardiennage des salles de spectacle dont il était le propriétaire, il lui confiait aussi le service d’ordre des meetings politiques de ses relations. Ses activités ne se bornaient malheureusement pas qu’à cela, mais le reste je ne l’ai appris que trop tard.

Frances était retournée travailler dans l’entreprise familiale après sa licence de droit, aussi, un mois tout juste après ma promotion je ma mariais avec elle sur le parvis de l’hôtel de ville de Strasbourg. Toute la brigade était là, grand uniforme et gants blancs à nous saluer. Il y avait aussi quelques amis et relations de mon père et du père de Frances. J’en connaissais quelques-uns pour les avoir rencontrés à la maison ou au boulot mais la plus grande partie d’entre m’étaient inconnus, parmi eux plusieurs hauts gradés de la police et quelques noms de la politique locale. Mon père était commissaire aux mœurs, avant de prendre sa retraite, et il avait gardé de nombreuses relations dans la Maison.

Neuf mois plus tard, nous annoncions la naissance de Félicia, une gamine adorable qui avait hérité la beauté de sa mère. J’étais le plus heureux de hommes : j’avais le job de mes rêves, flic, la plus belle des femmes et une gamine ravissante. Je bossais dur, souvent je ne rentrais pas le soir à la maison pour boucler une affaire mais Frances comprenait. Jamais elle ne s’est plainte.

Puis mon père est mort, emporté par une cirrhose, c’était quelques années après la naissance de Félicia. Je la revois encore toute petite sous la pluie dans le cimetière au milieu de tous ces flics et ses politicien venus saluer une dernière fois le Vieux Pradel. C’est comme ça qu’ils l’appelaient, sans doute pour ne pas le confondre avec moi. On a hérité de son appartement, quartier des Contades et on est allé s’installer là-bas, moi Frances et la petite.

L’année suivante, j’étais promu capitaine. J’avais ma propre équipe, des gars sérieux et dévoués qui ne rechignaient pas à la tâche et nous avons fait quelques belles arrestations dont certaines ont même fait la Une des journaux. J’aimais cette vie gavée d’adrénaline et j’en voulais toujours plus alors j’ai fait une demande pour être muté à la BAC. Mais ma demande n’a pas abouti. Sur le coup j’ai été un peu déçu : tout m’avait jusqu’alors réussi. Mais bon, je restais à la Crim’ avec mon équipe, c’était déjà pas mal.

Puis j’ai eu ma première grosse affaire. Elle aurait logiquement dû revenir aux mœurs mais c’est moi qui en ai hérité. Une gamine avait été retrouvée salement amochée sur les Quais Pasteur, une tapineuse venue des pays de l’ex-Yougoslavie comme il y en avait beaucoup à l’époque. Aujourd’hui, j’ai entendu dire qu’elles ont migré Boulevard de la marne pour pas faire peur aux rupins. Là où faisait tâche, c’est que la gamine avait été retrouvé dans le bas-côté à à peine 100 mètres du collège Pasteur par un groupe de gamins qui séchaient les cours. Les politiques s’en sont émus et l’affaire a fini sur mon bureau. La fille était connue pour faire le trottoir le long des quais à l’extérieur de la ville. La municipalité les avait relégués là pour ne pas qu’elles effrayent les touristes venus visiter la Cathédrale. Elle appartenait à un réseau tenu par un petit proxénète qui avait déjà été arrêté plusieurs fois et reconduit à l a frontière mais il parvenait chaque fois à revenir et avec de nouvelles filles.

On a donc commencé à interroger les filles qui faisaient le trottoir avec elle mais là on a fait chou blanc : soit elles savaient quelque-chose et ne voulaient rien dire, soit elles ne savaient rien, qui sait ? Au bout de deux ans à interroger les filles, on n’en savait à peine plus qu’au premier jour. On connaissait tout juste son nom, Tania, et celui de son mac, un certain Youri. Mais Youri était en cabane, en attente de son jugement pour une affaire de stup. Il était hors de cause.

On a donc changé de braquet et on a décidé de monter des planques dans le quartier, histoire de voir ce qui en sortirait. On a installé un fourg’ sur les quais, à côté du collège et on s’y est relayé à tour de rôle. Les premières semaines, on n’a rien vu qui sortait de l’ordinaire : les clients étaient souvent de pauvres types venus chercher un peu de chaleur humaine auprès de filles faciles. Ils s’arrêtaient, discutaient 5 minutes les tarifs et les prestations et repartaient avec une fille, rarement deux, un peu plus loin dans un petit hôtel où Monsieur payait une chambre pour la nuit et repartait ½ heure plus tard après avoir conclue sa petite affaire. Si une fille tardait trop à descendre, le veilleur montait, frappait à la porte et chassait le pot de colle. L’affaire était bien rodée.

Puis, aux alentours de la mi-février, on a vu débarquer de grosses berlines sur les quais. Les filles se tassaient autour d’elle comme des groupies autour d’une popstar. Les voitures s’arrêtaient quelques minutes embarquaient souvent plusieurs filles à la fois et filaient sans demander leur reste. On ne revoyait les gamines souvent que plusieurs jours plus tard. Malheureusement, impossible de reconnaître le chauffeur ou le passager, les vitres étaient teintées. Du coup on a commencé à relever les immatriculations… et c’est là que les emmerdes ont commencés.

Au début, ça n’avait l’air de rien : des amis de mon père ont commencé à se souvenir de moi. Ils avaient un abonnement pour l’Opéra du Rhin mais pas le temps pour y aller alors ils nous offerts des places pour Wagner, Fidelio, Verdi, toujours bien placées, au parterre ou dans les loges. Ça faisait plaisir à Frances et à la petite et sa compensait mes absences. Puis un autre avait un chalet de montagne dans les Alpes Suisses, pourquoi ne pas y emmener la petite une semaine ou deux, l’air de la montagne lui ferait tellement du bien. Mais un jour l’un d’eux est venu me demander d’« oublier» que j’avais vu une plaque. C’était la plaque de l’une des grosses Mercedes que l’on avait vu plusieurs fois de suite ramasser des gamines sur les quais. Certaines d’entre elles revenaient un peu amochées mais aucune n’a voulu déposer. Elles quittaient les Urgences dès qu’elles nous voyaient arriver et on les retrouvait rafistolées sur le trottoir quelques jours plus tard. Du coup j’ai commencé à gamberger et ça a fait tilt. La gamine du Quai Pasteur devait être une cliente de la Mercedes, elle avait dû être ramassée sur le quai quelques temps plus tôt et pour une raison inconnue – sans doute le client voulait-il des prestations spéciales – elle avait rouée de coups, lardées et abandonnée morte sur le bas-côté.

J’ai aussitôt demande au proviseur du collège s’il avait une vidéo-surveillance qui surveillait la rue, en face du collège et, la chance était avec moi, non seulement il en avait une mais en plus il conservait bien précieusement les bandes à cause des dealers qui sévissaient dans le quartier. Avec les collègues, on a visionné la vidéo du jour où la gamine avait été retrouvé. On y voyait les trois gamins faire le mur du collège, remonter la rue puis s’arrêter pile à l’endroit où le corps à été retrouvé avant de repartir en courant vers le collège. Ces trois-là ont dû avoir le compte d’émotions ! On a alors remonté le temps, minute par minute, heure par heure à partir du moment où la fille a été découverte et là, BINGO ! Trois heures plus tôt, la même Mercedes noire, vitres teintées, les mêmes plaques que Ducon m’avait demandé d’oublier, qui s’arrête sur le bas-côté, la porte passager s’ouvre et une forme en tombe roule dans le fossé. L’affaire était dans le sac, restait plus qu’à trouver le nom du propriétaire et lui passer les pinces.

Un petit tour au fichier des cartes grises… et le ciel m’est tombé sur la tête. Le propriétaire de la Mercedes était une société d’événementiel qui proposait à une clientèle fortunée une visite guidée et personnalisée de la ville et son propriétaire n’était autre que mon beau-père ! Abasourdi, j’ai tout de suite filé à la maison demander des comptes à Frances. Elle m’a juré sur la tête de notre fille que ça n’était pas possible, que ça devait être une erreur. Elle était la conseillère juridique de la société, alors s’il y avait eu un usage frauduleux des véhicules de la société, elle en aurait été informée. Elle m’a demandé 24 heures pour vérifier. Je lui ai fait confiance, j’ai été con. Le lendemain matin, un équipage BAC signalait la Mercedes désossée et incendiée dans la Citée nucléaire à Kronembourg. J’en ai aussitôt informé mon commissaire en ne lui cachant rien ni de mon beau-père ni de Frances et l’enquête m’a été retirée sur le champ. Quand je suis rentré à la maison, Frances était partie avec notre fille et une bonne partie de nos économies, sans laisser d’explication. Le lendemain, la brigade financière et les mœurs venaient perquisitionner les bureaux de l’entreprise du beau-père, saisissaient les documents et passaient les menottes à Frances et son père. Moi j’ai pris un avocat et demandé le divorce.

Le lendemain de l’arrestation, j’ai reçu une convocation des bœuf-carottes : ils voulaient juste m’entendre sur le déroulé de l’enquête. Mon cul, ils avaient déjà saisi tous les procès-verbaux d’enquête ainsi que mes notes et les relevés de plaque. Je m’y suis rendu quand même, accompagné de mon délégué syndical. Là dans le bureau en face de moi, il y avait Frances entouré des inspecteurs. Elle avait déjà bavé tout ce qu’elle avait pu et pour moi ça a été le coup de grâce. Elle avait été raconté aux bœuf-carotte que son père n’avait fait que reprendre les parts de l’entreprise de mon paternel – ils étaient associés, tu te souviens – mais qu’il ignorait tout des activités illicites de ses voituriers, tout comme elle d’ailleurs. Le réseau de prostitution était l’œuvre de mon père, vous pensez, il était commissaire aux mœurs, alors il n’avait qu’à se servir !

Mon père avait toujours été un modèle pour moi. C’est lui qui m’a élevé seul quand ma mère est morte en couches, c’est pour lui ressembler que je suis entré dans la police ! Alors qu’on me le présente comme un mafieux, un proxénète ! Non, c’était impossible. L’IGPN m’a demandé si j’étais au courant des agissements de mon père, bien sûr que non ! Ils ont eu l’air de me croire car ils m’ont laissé repartir.

Le soir même, j’ai acheté une bouteille de Klan Cambell dans une supérette du quartier et je l’ai bu d’une traite sur le siège passager de ma voiture. En reculant, après, j’ai défoncé la vitrine de la superette. Il parait que j’aurai même menacé le gérant avec mon arme. Moi, tout ce que je me souviens, c’est que les Bœuf-carottes m’ont retrouvé deux heures plus tard dans le bureau du paternel, au milieu des dossiers secrets de mon père. J’étais ivre et j’avais mon flingue à côté de moi.

J’ai été suspendu le temps que la commission disciplinaire statue sur mon cas. Comme ils ne parvenaient pas à me mettre le trafic de mon père sur le dos, ils m’ont crucifié pour l’incident de la superette. J’ai été rétrogradé lieutenant et muté à l’antenne de Mulhouse et, ironie de l’histoire, comme ils se sont souvenus de la demande que j’avais faite pour être affectée à la BAC de Strasbourg, ils m’ont muté à la BAC Mulhouse. Naturellement, à mon arrivée, la rumeur que j’étais le fils d’un ripou avait filtré et de fils de ripou à ripou il n’y a qu’un pas que beaucoup de mes nouveaux collègues se sont empressés de franchir. J’étais non seulement un ripou mais aussi un alcoolique. J’ai eu le droit à la totale : le rat crevé sur le bureau, les tags sur la voiture, les fausses alertes pour m’envoyer dans les quartiers les plus pourris de la ville. Un jour où j’ai particulièrement bourré, ils ont même remplacé les munitions de mon arme par des munitions d’exercice, des balles à blanc. Je ne m’en suis aperçu qu’une fois de retour au poste quand j’ai vidé le chargeur. Ce jour-là, j’avais été envoyé en patrouille dans le quartier Brossolette, un quartier ZUP particulièrement sensible. En cas de coup dur, je n’aurais même pas pu couvrir mon équipier, un jeune lieutenant tout juste débarqué. Je me souviens que ce jour-là il avait été affecté à mon équipage à l’occasion d’un stage de sensibilisation culturelle, une façon qu’a trouvé la maison pour pallier les carences d’OPJ dans les quartiers sensibles, en y envoyant les bleus.  Je me souviens de lui, il s’était entiché d’une assistante sociale qui travaillait parfois dans l’association de Valérie. Il a vu dans quelle merde j’étais et m’a présenté à Valérie. Elle a fait pression pour que je sois muté dans un autre commissariat où ma réputation ne serait pas salie, est devenue ma marraine des alcooliques anonymes et j’ai pu remonter la pente… Je n’ai plus retouché à l’alcool depuis. »

Quand Thomas Lang, ancien officier de Sa royale Majesté, actuellement détective privé, s'est vu confié l'étrange mission d'assassiner Mr Woolf, un riche homme d'affaire américain, il s'est douté que l'affaire avait des relents pas très honnêtes. Raison pour laquelle il a pris soin de la décliner … et d'aller en avertir le principal intéressé. Car Thomas Lang a beau être un détective privé, il n'en reste pas moins un honnête citoyen britannique : il paie ses impôts (enfin quand il en a les moyens), dis bonjour à la dame … et ne tue pas d'honnêtes citoyens, même américains, sans une très bonne raison.

Mais ce que Thomas Lang ignorait, c'est ce ce simple geste de pure civilité, cet acte de pur civisme, allait le plonger jusqu'au chapeau melon (s'il en avait un) dans les méandres d'une affaire des plus ténébreuse. Une affaire d’État(s) (État sœur, État gère … enfin parfois car parfois il mine pas (oui l'Etat mine parfois quand il ne rit pas) et de gros sous (gros sous de table, entre autre), certes, mais aussi une affaire de cœur et de dame (rien à voir avec la Dame de cœur ? ) et une affaire d'agents secrets (agent double et agent triple, agent comptant et agent tilhomme – celle là était facile) … bref une affaire vraiment très complexe et très dangereuse, digne du meilleur des James Bond (un britannique, celui-ci également) ou de Clive Cussler (un américain, cette fois).

On l'aura compris « Tout est sous contrôle » est une sorte d'OVNI littéraire. Empruntant sans scrupule à tous les genre (au polar, le personnage du détective privé ; au thriller géopolitique, la CIA, les marchand d'armes, les terroristes et autres agences d'affreux en tout genre … jusqu'à la série Dr House, certains traits et particularité de son héro – la fameuse Kawasaki), il se plaît à nous promener d'un genre à un autre, à faire passer les gentils pour des méchants et ces derniers pour des … très méchants. Et il le fait avec un humour tout à la fois délicieusement impertinent, irrévérencieux et politiquement très incorrecte.

Bref, « Tout est sous contrôle » est l'un de ces romans que l'ont lit avec un plaisir non dissimulé et qui éclairent de leur humour même la plus morose des journées !!!

1943, alors que l'armée allemande se remet à grand peine de la défaite de Stalingrad, un charnier est découvert dans la forêt de Katyn, non loin de Smolensk (ex. URSS). Là, sommairement enterrés, les corps de plusieurs milliers de soldats polonais, généraux, officiers, sous-officiers et hommes de troupe, reposent pêle-mêle, entassés les uns contre les autres dans le permafrost gelé de la taïga soviétique.

Pour le ministre de la propagande et de l'éducation du peuple, il s'agit là d'une occasion rêvée de salir la réputation de l'armée rouge en attirant l'attention de la communauté internationale sur les atrocités commises par les soviétiques … et de faire un tant soit peu oublier celles commises par l'armée allemande … et qui mieux que le capitaine Bernie Gunther, ex inspecteur dans la célèbre police berlinoise, aujourd'hui enquêteur pour le bureau des crimes de guerre de la Wehrmacht pour mener la délicate mission de préparer le terrain aux experts de la commission internationale qui viendront constater et expertiser la découverte du charnier et surtout de veiller à ce que rien de fâcheux ne surviennent pendant leur séjour.

Mais ce qui s'annonçait déjà comme une mission délicate ne tarde pas à se révéler être un véritable bourbier où s'accumulent les morts les plus suspectes et les suspects les plus meurtriers. Sommés de résoudre plusieurs affaires d'assassinat mêlant des personnalités haut placées dans la hiérarchie allemande, Bernie Gunther va devoir louvoyer entre les sollicitations et les intérêts de suspects particulièrement dangereux, tenter de neutraliser un criminel particulièrement habile, protéger les membres de la commission, parfois contre leurs propres collègues, le tout en faisant en sorte de préserver sa tête sur les épaules.

        Dans ce nouvel épisode des enquêtes de Bernie Gunther, Philip Kerr nous brosse un portrait saisissant de réalisme de l''armée allemande après la défaite de Stalingrad. Une armée bien loin de l'arrogance et de la fierté qui était la sienne aux premières heures de la conquête. On y découvre (avec un étrange plaisir) des personnalités de premier ordre (Goebbels, le ministre de la propagande du Reich, le maréchal von Kluge, surnommé Hans le malin, chef des armées du front est et l'amiral Canaris, directeur des renseignement allemand). Mais, ce qui est particulièrement appréciable, c'est qu'à aucun moment Philip Kerr ne tombe dans le travers (portant répandu) de faire des ces personnages des monstres (ou des personnages monstrueux). Non, il s'attache au contraire à les dépeindre comme des individus ordinaires aux défauts somme toute, eux aussi ordinaires, mais dotés d'un pouvoir extraordinaire. Et cela donne le portrait de personnages gonflés d'orgueils et de cupidité, désabusés quant aux suites de la guerre qu'ils mènent, voir de l'avenir du Reich et surtout plus soucieux de préserver leur train de vie, leur position et leur peau que de tenter de renverser le cour de la guerre.

         On y découvre également le tableau de la vie dans les territoires occupés, et plus particulièrement dans les territoires de l'est. La-bas, tandis que la population locale tente de survivre dans la plus grande misère, une clique d'officiers s'offre une vie de châtelains (parties de chasse, mets fins, grands crus, etc.). Mais sous les vernis et les ors de la plus excises mondanité se trament les dessins les plus sombres au nom des intérêts les plus vils … vengeance, trahison, meurtres et corruption à tous les étages, rien n'est trop beau pour conserver son poste et, si possible, se faire une place au soleil.

   Bref, une fois de plus, Philip Kerr nous offre un grand polar historique, merveilleusement bien documenté, aux ressorts plus que nombreux et incroyablement bien huilés., le tout dans une intrigue digne des plus grands !!!

Un roman à lire absolument sans aucune modération !!

L'inspecteur Ittard se trouve plongé dans une bien étrange affaire : 

Alors qu'un mystérieux criminel semble sévir dans la capitale européenne, laissant flotter derrière lui comme un air de jazz ... "My funny Valentine", les indices semblent prendre un malin plaisir à l'impliquer dans l'affaire qu'il est sensé résoudre.

   Puis quand les autres protagonistes de l'affaire se mettent en tête de résoudre l'affaire à leur façon en lieu et place des forces de police, alors les dès (partiellement pipés, il est vrai) sont jetés et la carrottes bien cuites pour notre cher inspecteur ....

   Il est des crus qui ne se révèlent grands qu'aux amateurs avertis, des crus dont la complexité des arômes déroute le palais des néophytes. Il est, aussi, des mélodies dont la structure harmonique, par sa richesse et sa profondeur, désoriente l'oreille pour mieux la séduire ensuite … un peu comme une galante se dérobe à son courtisan pour mieux le conquérir.

   « My Funny Valentine », premier roman de Pierre-Yves Wurth, est de ces ouvrages qui, à la première lecture, se dérobe, nous surprennent :

   La pluralité des points de vue adoptés, comme autant de témoignages des mêmes événements, diffracte la narration en une constellation de récits, nous soustrayant ainsi la vérité des faits pour ne nous laisser que le subjectivité des protagonistes.

   Ces derniers, en outre, loin de se répartir sur le mode manichéens des héros vertueux et des « anti-héros » cruels et vicieux, semblent évoluer dans un univers fait d'une infinité de nuances de moralité au sein duquel les divers degrés de moralité semblent avoir été répartis sans considération pour le rôle social des protagonistes. Ainsi, l'inspecteur Ittard, pourtant représentant de l'ordre en ce bas monde semble avoir une conception toute personnelle du travail d'enquêteur, conception dans laquelle des valeurs comme la vérité des faits semble parfois céder le pas aux intérêts particuliers du principal intéressé. A l'inverse, notre trio de cambrioleurs, outre le hasard qui les a placer du mauvais côté du droit, semble porteurs de conceptions morales empruntes de solidarité, de fraternité et d'honneur qui les rendrait d'autant plus sympathiques.

   C'est que tournant le dos aux conception trop stéréotypés des personnages de roman policier, Pierr-Yves se plaît à décrire un univers où le Bien ne s'oppose pas au Mal, pas plus que l'Ordre au Chaos, mais où coexistent des passions, des sentiments, des espoirs et des peurs qui parfois nous rapprochent et parfois nous déchirent … Un monde humain, trop humain … Notre monde.

   Ajoutons également à ce tableau que la narration en est servie avec un style et une écriture d'une grande pureté littéraire mêlant une profonde connaissance de la psychologie humaine et des procédures policières, une grande culture humaniste et un humour « pince sans rire », irronique et sarcastique ?

   Bref « My Funny Valentine » est un vrai petit bijou de la littérature policière à lire et à relire sans modération aucune … en attendant de nouvelles péripéties de l'inspecteur Ittard.

Aprés l'attentat odieux des 7 et 8 janvier, alors que les corps des 17 victimes n'étaient pas encore froids et que déjà les intrigues politiciennes reprenaient la main sur l'émotion légitime d'un peuple meurtri. Des voix se sont élevées de la masse, souvent ignorées parce que trop timides ou pas assez cathodiques (mais où est la différence ?).

C'est l'une de ces voix que je voudrais faire entendre aujourd'hui. Parce qu'elle s'adresse à tous et au nom de tous, parce qu'elle parle d'universel là où, déjà, certains, reventiquent au nom du particulier, parce qu'elle prône la pédagogie quand d'autres réclament le sécuritaire ... parce qu'elle a tout compris là où beaucoup ne veulent rien comprendre ... Ecoutez :